Pour accompagner ce magnifique printemps, voici quelques courtes nouvelles sur Noël (normalement, un bon cinquième d'entre vous, c'est-à-dire Ze Grabouilleuse, les ont déjà lues). Ces nouvelles ont été écrites le 25 décembre 2011 entre 1 et 2 heures du matin, ce qui peut expliquer certaines choses.

La froide forêt verte était aussi lointaine physiquement que dans leur souvenir. C’était leur paradis, le lieu de leur âge d’or. Elle existait bien mais n’était plus qu’un fantasme pour eux. Sa verte douceur les éclairait encore, quand dans leur profonde nostalgie ils se rappelaient les faibles rayons de l’astre qui transperçaient la cime des arbres. Mais il n’y avait pas qu’elle dans leur paradis. Les plaines, à perte de vue, recouvertes de leur tapis blanc souvent, où ils s’ébrouaient tous. Ils n’étaient peut-être que des animaux, mais leur tortionnaire les traitait comme s’ils étaient dépourvus de vie, qu’on pouvait les annihiler par la force. Sa brutalité n’avait pour but que de les forcer à accomplir leur travail au-delà de leurs capacités. Cela n’était pas une excuse. Surtout pour cette tâche obscure, autant que la nuit où elle se déroulait, et éreintante. Vraiment, qui pouvait l’aimer, cette grosse brute rouge et blanche ?

Si le commissaire détestait qu’on l’interrompît dans ses activités familiales qui caractérisaient ses jours fériés, cette urgence l’excédait plus que tout. Ne pouvait-il pas ouvrir les cadeaux avec ses enfants, tranquillement, sans que le monde extérieur envahît son espace privé ? Comment ses enfants allaient-ils continuer à croire au père Noël si leur propre père n’était pas là ? Il sortit dans le froid, maugréant plus encore qu’à l’accoutumée. Il arriva rapidement et toujours aussi mal disposé sur la scène du crime. Bien sûr, elle n’était pas belle à voir. La victime avait manifestement été étranglée par une guirlande. Quelques temps plus tard, et dans l’indifférence générale, elle fut enterrée dans un cercueil en sapin.

Il vivait avec les chiffres et les nombres depuis toujours, et il en était sûr, le 25/12 n’était pas une belle date. Aucune harmonie. Même en se forçant à chercher d’autres raisons hors de la numérotation, il ne les trouvait pas. Le solstice était passé. L’anniversaire était faux. Cette fête n’était qu’hypocrisie. Il était sans doute aigri, car malgré toutes les opérations qu’il effectuait, il ne recevait jamais de cadeau, alors qu’on est censé les offrir aux gens qui comptent.

L’hiver n’était certes pas blanc, mais son sang à lui était rouge. Le marchand de bonnets de Noël avait été dévalisé cette année, au sens premier du terme. Il eut de la chance et put arriver à l’hôpital avant d’expirer définitivement, mais c’était le réveillon, et le personnel réduit en nombre n’était pas franchement concentré. Une tragique erreur d’inattention, et son allergie le tua au moment même où la télévision annonçait à grand renfort de chants traditionnels qu’il était minuit. Joyeux Noël !

Il effectuait la liturgie comme tous les ans, et comme chaque année il se rendait compte que la messe de Noël était encore plus longue. Les travées étaient presque vides, et en ce jour de fête il était fatigué de toujours répéter les sempiternels sermons, de promulguer la parole du Seigneur, d’être le berger dépassé par l’attrait des prairies commerciales. L’esprit de Dieu n’était plus dans ce monde, et plus dans sa tête. Enfin, il avait fini de croire au Père qui, lors du jugement dernier, récompenserait les méritants. En finissant la messe, à minuit il claquerait la porte de l’église et de l’Église. C’en était fini de ces croyances, il allait vivre, et quoi de mieux que le solstice pour commencer sa nouvelle existence ? Cependant, cet état incroyablement incroyant ne dura pas longtemps. Il s’étouffa avec l’hostie et fut déclaré mort le 25 décembre, à 4 heures. En cette période de Noël, une pensée pour lui, la vie lui fut peu amène.